背着一屋子的回忆，你说，你能有什么办法？
周小刀的脸带着秋风般的萧索，神情如冬风般凛冽，谁都可能猜出，他的心如同春风般需要荡漾。因为哲人说了，都怪这可恨的年轻。是啊，年轻的伙子与姑娘，总有许多絮叨不完的故事。然而我却开始对周小刀的絮叨感到一丝不耐烦，甚至说，有些耻辱般的血丝涌起。我为此而心惊：天啊，难道我的过去不是这样的过来的么？我过去就是一步就这么老了----老得让小姑娘们、大姑娘们讨厌了么？我悲哀的说不出话，像周小刀一样，身后是一屋子的回忆，我们有什么办法？
周小刀的神色显得好了一些，因为他又与他的回忆作了某些妥协：他必须把它们说出来，因为只有这样，它们才能向我们这些世人证明，它们是存在过的。然而周小刀不等我说完下一句台词----"谁在意你曾活过？更何况你的记忆"--他就又开始了絮叨的诉说。
他闭口不提他的那张照片，丝毫不提那些逝去的名字与姑娘----这是不是有些无良？但是你不能不说，这样做也是聪明的。因为有句话是这样说的：太执着近乎犯错。尽管有时候我对那些见鬼般的道理不屑一顾，然而它们却见鬼般的符合这个世界的事实。
周小刀想用涨红的脸来证明他在认真的回忆着，然而，这时候谁都会想像到，他是不是憋尿憋的慌？这显得多么荒唐的联系啊，一边是深情的怀想，一边却是深深而鄙夷的可怜。或者他意识到了记忆的荒唐----聪明如你，应该知道，记忆本身与其他人是荒唐的存在，我们一边想，一般篡改它。即使你说出来了，你祈望得到同情。然而你只是得到一声安慰，说别这样----鬼才同情你。周小刀在向我传授这样的道理的时候神情也憋的慌，让我想到了那个荒唐的联系。他怎么会知道，今天这些会在他身上应验呢？
我不置可否，不带同情，不带安慰。我只是听着。因为我足够老了。周小刀说，他那时候为了一个姑娘，许了一个承诺。当然，这个承诺是不对等的，他努力维持的时候成了别人眼里的一个藉口：丫的，给我滚远点----我猜那姑娘就差没说出这句话来了。可是周小刀像个死性不改的笨蛋----他说，那是承诺，要坚持。我也没说什么，有些坚持在这样时空中，放大来看，显得毫无意义。然而，或者这就成就周小刀这个人。那些见鬼的书和电影，不知道害了多少青少年男女们，说什么坚持，说什么爱来爱去，寂寞等等。或者到了最后，这些见鬼的东西让我们不同起来。可是，你看，我现在与你有什么不同的么？绝对没有。
周小刀给我适时的白眼。他说，那时候多他妈的纯洁，纯洁得一塌糊涂。我想他在这样说的时候，绝对是在自恋。但这让人发笑的说法，并不能将周小刀的深情抹掉。他是个沉浸于其中的人。后来呢？后来，后来我就开始认真的履行这个承诺。认真得与任何人无关。是啊，这真够可怕的了，当一个承诺找不到任何载体的时候，往往容易把人推向虚空之中。这就是那么多文艺青年的缘故罢。
或者是他的记忆又出来作梗的缘故，他陷入了思考。或者他在跟过去的自己、心目中的自己谈判，他思考的问题应该会是这样的：我应该怎么构造我活在那段日子的理由？那段日子是否可以一笔勾销的在青春里划去？可是，那时候我活过么？如果斩断那段日子，我凭什么活到今天？......
我当然不想跟他绕下去。我直接了当的问，那个姑娘是谁？周小刀用一种来自上辈子的声音回答我说，不知道。仿佛一个义正词严的抗日英雄，打死也不说。而我更觉得他是一个堂吉诃德。他面对的是一架巨大的风车：现实。他肩负着记忆，不断向风车宣战。他惨白的下场是不是已经注定了？周小刀像不僵的蜈蚣一样，展开了他的记忆、思想触角，爬行在大路上。你知道，她应该是如花似玉的姑娘，有着江南的温婉，有着西北的豪爽与决绝，有着南方的细腻。我的上帝啊，这样的人会否存在？周小刀的眼睛迅速被黑色占领，在他的眼里，全是黑色的记忆，我相信了，这样的人一定存在。然而，却只存在于那未名的人世了。
我愿用鸿雁飞翔的执着，用游鱼奋力上游的艰辛，用等待铁树花开的忍耐，去等一位姑娘。去爱一位姑娘，我说，应该是去爱一位姑娘。到了如今，我几乎相信了周小刀当初的执着、艰辛、忍耐。然而，这样的结果是，我们都背叛了这个红尘的规律。照我说，我老了，可是我还是看不透这个他妈的红尘。周小刀像个叛乱者一样，有些畏缩起来，躲进黑色的屋子里，不出来，不说话----既然不能存于此世，是否可匿藏起来？可是岁月的光啊，那让人歌颂的光啊，总是照亮了所有可以匿藏的黑暗。
周小刀又一次的无助起来，怎么才能匿藏得过时光？那充满魅力的王子，那倾国倾城的公主，都躲不过这样的光。更何况这存在于记忆之林的爱情呢。
站在记忆的当口，你有什么好的办法没有？
